A graça
de uma ponta
disfarça,
está tonta,
de tanto
rodopio
pulo, giro,
desvio...
o cio,
a serenata,
da gata,
que dança,
acende
o pavio
da chama
que alcança...
A traça
em uma saia
esgarça
o tecido
E à caça
a própria Gaya
desperta
o sentido...
A pluma,
o salto leve,
tão breve,
vazio,
num instante
se agiganta
e se sustenta,
no estio!
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